читать дальше
—
Наш мастер сидит на занятии с сотрясением мозга.
Нам нельзя болеть.
—
В мире столько бессмысленных вещей : трата времени на поездки до нужных мест, пустая болтовня, слова-паразиты, подтверждения очевидных вещей, эмо ,суета,реклама,телепередача "новости" и ящик вообще, попса, глажка носков, мытье бананов... Все это и многое-многое другое заслоняет от нас мир. Мы никак не можем уловить его сущности, не можем оценить целое, гоняясь за частностями.
Глупо и бессмысленно.
Эта система почти безотказна.
И если по улицам толпами ходят онемевшие слепцы, значит нужен человек, который будет бегать по перекресткам и кричать им в самые уши, чтобы глаза наконец начали видеть, а руки - делать.
Человек будет бегать до умопомрачения, кричать до хрипоты, много раз почти что угодит под машину, истреплет себе нервы и ,возможно, очень быстро умрет.
Но его не жалко. Кто-то же проснется. Ведь правда?
—
У меня странное чувство: будто клыки мои странным и страшным образом вытянулись и окрепчали. Я пью твою кровь и вкус ее восхитителен , а аромат придает бодрости, тепло - сил.
Вены на запястьях так заманчиво выступают, шея так доверчиво не защищена.
Я разрываюсь на куски.
—
Вера - странная штука. Неважно во что ты веришь, ты просто будешь следовать за пленительным призраком и надеждой, которую он дарит. Взамен не попросишь ничего и даже не пожелаешь удостовериться в существовании самого призрака, надежды,... резона ?
Вера в мечту - втройне странная штука. Кто ее видел, эту мечту? Даже Христа или Будду кто-то да видел. Тем более, что Христос или Будда - общие для тысяч и тысяч людей. А мечта у каждого своя.
—
огрызок стихотворения одного из тех чудных детей, создавших спектаклю "Любовь", вечно крутящиеся в голове две последние строчки:
Мне без тебя так трудно жить...
Так неуютно...Все тревожит.
Ты мир не можешь заменить.
Но ведь и он тебя не может.